Le
commissaire
Karl
Monchaud
avait
bien
ri.
Il
avait
regardé
Stéphane
après
que
celui
ci
ait
déballé
son
sac
et
il
avait
ri.
Ri
à
gorge
déployée. Son imposante stature avait ajouté à l’humiliation.
Une rumeur.
Ce
n’était
qu’une
rumeur
lui
avait
il
dit
avant
d’ajouter
que
les
policiers
ne
couraient
pas
après
le
vent.
Seulement
après
les
criminels.
Au
moins
lui
avait
il
serré
la
main
et
raccompagné,
le
bruit
de
ses
rangers
sur
le
parquet
ciré
faisant
un
bruit
désagréable,
comme
ce
que
ressentait
Stéphane.
Car
c’était
particulièrement
désagréable
de
passer pour un con.
Et
maintenant
la
rumeur
était
matérialisée
sous
la
forme
d’un
inspecteur
des
impôts
particulièrement
tatillon
qui
avait
débarqué
à
l’improviste
dès
l’ouverture
de
son
magasin.
Depuis
qu’il
était
arrivé,
aucun
client
n’était
paru.
Ils
étaient
seuls.
Et
Franck
Delaporte,
Inspecteur
des
Finances
chargé
des
PME-PMI
du
Grand
Poitiers
lui
en
faisait
voir
de
toutes
les
couleurs.
Du
bleu,
du
rouge,
du
vert,
du
noir.
Autant
de
traits
et
de
chiffres
qu’il
barrait,
surlignait
annotait
sur
les
documents
comptables
qu’il
avait
eu
tant
de
mal
à
mettre
au
propre
avec
sa
comptable.
Il
aurait
préféré
que
ce
soit
elle
qui
le
reçoive
d’ailleurs.
Les
envies
de
meurtre
lui
auraient
été
épargnées.
Là,
il
ne
pensait
qu’à
une
chose,
le
prendre
par
le
pantalon
et
le
foutre
dehors
pour
lui
éclater
les
dents
sur
le
trottoir.
Et
il
lui
demandait
de
rester
poli,
en
plus.
« Votre
mauvaise
humeur
ne
fait
qu’ajouter
à
ma
détermination,
monsieur
Peyroux »
lui
avait
il
dit
de
sa
voix
nasillarde
de
rond
de
cuir
avant
de
se
replonger
dans
les
documents.
Stéphane
avait
ravalé
sa
salive,
et
accepter
son
sort.
Il
s’était
même
excusé.
Il
était
fatigué,
et
toutes
les
allégations
auxquelles
il
était
confronté
l’avait
rendu
irritable.
« Ce
n’est
pas
une
raison
pour
vous
en
prendre
à
moi,
Monsieur
Peyroux ».
Encore
une
victime.
Il
avait
fini,
sur
les
coups
de
onze
heures
par
partir
avec
toute
la
comptabilité
du
bouclard
sous
le bras en promettant de le recontacter sous huitaine.
Bordel.
C’en était trop.
Stéphane
décrocha
son
téléphone
et
composa
le
numéro
du
bureau
de
Rose
Giovanni. Il méritait une explication.
- Allô ?
- Rose ?
- Monsieur Peyroux.
- Lui-même.
-
Que
me
vaut
votre
appel ?
Vous
vous
êtes
résolu
à
suivre
ce
que
je
vous ai dit ?
- Ca va être difficile.
- Difficile ? Pourquoi ?
-
Parce
que
vous
m’avez
collé
dans
les
pattes
un
inspecteur
des
impôts
qui
vient
de
partir
avec
toute
ma
compta.
C’est
votre
façon
de
m’aider, c’est ça ?
- Comment ? Mais de quoi vous parlez ?
-
De
Franck
Delaporte,
Inspecteur
des
Finances
auprès
des
PME-PMI
du
Grand
Poitiers.
Il
sort
juste
de
mon
magasin
avec
une
demi
journée
de
chiffre
d’affaires
avec.
Alors,
je
vous
le
demande
gentiment.
Pourquoi ?
-
Mais
qu’est
ce
que
vous
me
racontez ?
L’inspecteur
des
impôts
est
là, avec moi !
- Hein !?!
- L’inspect…
- J’avais compris. Mais al…
La porte du magasin sonna comme Franck Delaporte entrait à nouveau.
-
Je
vous
rappelle,
Rose.
Monsieur
Delaporte !
Excusez
moi
pourrais
je
savoir qui vous envoie ?
- Vous n’allez pas tarder à le savoir.
Stéphane
ne
sentit
même
pas
la
brûlure
du
chloroforme
sur
sa
bouche,
Franck Delaporte avait été trop rapide.
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