-
Vous
croyez
que
vous
allez
vous
sortir
d’ici ?
Dites
moi,
M.
Peyroux
à qui croyez vous avoir à faire ?
- A une belle bande d’enculés. Sous fifre de mes couilles.
-
Des
insultes,
toujours
des
insultes.
Dites
moi,
comment
se
passe
votre redressement fiscal ? Pas trop dur ?
- Et vous, avez vous un
double de clé
?
- Oh, il va arriver vous pouvez en être sûr. Je ne suis pas seul.
- Moi non plus.
-
Certes,
mais
ceux
qui
sont
avec
vous
sont
sous
les
ordres
de
ceux
qui
sont
avec
moi.
Comprenez
vous ?
Comprenez
vous
que
vous
ne
nuirez
plus jamais à ceux qui souhaitent le bien de cette ville.
-
Oh.
Le
bien
de
cette
ville.
En
vendant
de
la
dope,
exploitant
la
misère
sociale
et
vous
occupant
des
pauvres
comme
on
gère
du
bétail.
Je n’appelle pas ça faire le bien. Ni vivre en paix.
-
Toujours
la
même
rengaine.
Le
crime
fait
partie
de
l’homme.
On
ne
peut
lutter
contre
la
nature.
Seulement
la
canaliser.
Vous
ne
comprenez rien.
-
Vous
m’emmerdez.
Faites
moi
plutôt
sortir
d’ici
que
je
vous
explique
autre chose sur la nature humaine sale fils de pute.
Norbert
Saint
Jean,
alias
Franck
Delaporte,
lui
décocha
une
gifle
puissante.
Stéphane
sentit
sa
lèvre
supérieure
se
fendre.
Il
cracha
du
sang.
Un
mollard
rouge
sur
une
terre
ocre.
Combien
de
personnes
étaient
mortes
ici ?
Combien
de
personnes
avaient
subi
l’inquisition
des
bien-pensants ?
Il
espérait
être
le
dernier.
Ce
serait
toujours
ça.
La
lumière,
électrique
cette
fois,
rallumée
par
Delaporte/Saint
Jean,
Stéphane
avait
pu
voir
ce
que
le
moyen
âge
avait
de
moins
glamour.
Et
ce
que
la
religion
avait
de
plus
sordide.
Des
pieux.
Des
pièges
à
loups.
Et
tout
un
attirail
d’instrument
coupants,
tranchants,
perforants
bien
alignées
sous
la
voûte
de
la
crypte.
Tous
étaient
luisants
et
brillants.
Tous
servaient
encore.
Tous
avaient
leur
utilité.
Tous
allaient
être
mis
à
contribution.
Ici.
Maintenant.
Sur
Stéphane.
Il
le
comprit
en
voyant
Saint
Jean
se
retrousser
les
manches
et
balayer du doigt l’attirail.
-
Vous
ou
vos
amis
avez
volé
quelque
chose.
Quelque
chose
de
capital.
Un
instrument
précieux
à
celui
qui
m’emploie.
Et
figurez
vous
qu’il
ne
veut
plus
me
voir
tant
que
je
ne
lui
ramènerai
pas.
Alors
vous
avez
deux
options,
M.
Peyroux.
Ou
vous
me
dites,
en
personne
avisée,
où
il
se
trouve,
ou
je
vous
extorque
sa
situation
de
la
plus
ancestrale
des
manières.
- Je ne sais même pas de quoi vous parlez.
- Le déni est le premier des aveux, continuez.
Cette
fois
le
coup
que
Saint
Jean
porta
à
Stéphane
le
fit
tomber
à
la
renverse.
Et
des
milliers
d’électrodes
semblaient
brûler
sa
joue
gauche. Une terreur glaciale lui remplit le cœur.
Il allait mourir.
Il allait mourir sans savoir pourquoi.
Il allait mourir sans savoir pourquoi et sans pouvoir se défendre.
Putain, quelle vie merdique.
-
Qu’est
ce
que
vous
voulez
que
je
vous
dise ?
Que
j’ai
le
carnet
d’adresse
de
Lazar ?
Que
je
sais
tout
sur
vos
petites
affaires ?
Pauvre abruti je ne connais même pas ton vrai nom, Delaporte.
- Oh. Monsieur est une victime alors.
La même douleur encore. Plus forte. Plus étourdissante. Plus fatale.
-
Où
est
le
portable
de
Monsieur
Lazar,
M.
Peyroux ?
Où
l’avez
vous
caché ?
Encore
la
douleur.
Deux
fois
de
suite.
Des
larmes
qui
piquent
inondant
les yeux. Et les mâchoires qui se serrent.
Impossible.
Impossible de rester sans rien faire.
Quand
on
frappe
un
innocent,
il
a
pour
lui
la
rage
des
injustices.
Stéphane
se
releva
et
fonça
sur
Delaporte
comme
il
essuyait
sa
massue.
Ils
tombèrent
tous
les
deux
sur
le
sol,
Stéphane
sur
Delaporte.
Stéphane
assura
sa
prise
en
écartant
les
jambes.
Et,
foutu,
pour
foutu,
prit
le
maximum
d’élan
que
lui
permettait
son
cou
et
balança
sa
tête
en
hurlant
sur
le
visage
de
Delaporte
qui
craqua
au
premier impact.
-
C’est
qui
le
barbare,
hein ?
C’est
qui
le
fils
de
pute,
enculé
de
ta
race ?
Tu
crois
que
je
viens
du
même
monde
que
toi
bâtard ?
Tu
vas
comprendre ce que ça fait de souf…
- Stéphane ! ARRETEZ CA TOUT DE SUITE !
La
lumière
était
entrée
dans
la
crypte
sans
qu’ils
ne
s’en
aperçoivent.
Noé
et
le
commissaire
Monchaud
étaient
entrés
eux
aussi.
Mais
Stéphane
avait
tellement
mal.
Tellement
mal
au
cœur,
qu’il
ne
l’avait pas écouté.
17
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ALC Prods
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L’ANTIDOTE
