Stéphane
n’en
croyait
pas
ses
yeux.
Il
venait
à
peine
de
les
rouvrir.
Toujours
chancelant,
il
découvrait
son
environnement
avec
stupéfaction.
De
la
terre
ocre
sous
ses
pieds.
Des
murs
qui
suaient,
faits
de
pierres
ancestrales,
tout
autour
de
lui.
Une
voûte
décorée
au
dessus
de
lui.
Et
leur
blancheur
qui
tranchait
avec
le
noir
épais
de
l’unique porte du lieu.
Une
cave.
Ce
fut
la
première
chose
à
laquelle
il
pensa.
Puis
il
se
demanda
depuis
combien
de
temps
il
était
là.
Impossible
à
savoir.
Pas
de
montre.
Pas
de
fenêtre.
Était
on
le
jour ?
Le
même
jour ?
Un
autre ?
Lequel ?
Tout
cela
le
désorientait
davantage.
Et
ce
qui
achevait
le
tout
était
qu’il
n’était
pas
ligoté.
Delaporte
avait
une
confiance
totale
en
son
dispositif.
La
porte
était
en
bois
massif.
Patinée
par
les
siècles,
elle
semblait
de
roc.
Il
fit
quelques
allers
retour
de
sa
chaise
à
la
porte,
tenta
de
l’ouvrir
une
bonne
dizaine
de
fois.
La
soulever
et
la
faire
sortir
de
ses
gonds
lui
était
impossible.
Crocheter
la
serrure
aussi.
Alors
il
leva
les
yeux.
Et
vit
les
goules.
Des
monstres
médiévaux
ornaient
toute
la
superficie
du
plafond de son cachot.
Ce n’était pas une cave.
C’était une crypte.
Mais de quelle église ?
On
surnommait
Poitiers
la
ville
aux
cent
clochers.
C’est
dire.
Il
frotta
une
paroi
et
décolla
un
peu
de
poussière.
L’endroit
était
sec.
Ce
n’était
pas
Montierneuf.
Ce
n’était
pas
la
cathédrale
non
plus.
Les
pierres
n’était
pas
de
granit.
Saint
Hilaire ?
Notre
Dame
la
Grande ?
Le baptistère Saint Jean ?
Impossible à savoir.
Elle était de calcaire. Elle portait des fresques du haut moyen âge.
Une église romane.
Il
se
mit
à
pousser
les
murs.
Peut-être
y
avait
il
une
cache.
Un
endroit
où
se
logeait
quelque
reliques
qui
lui
permettrait
de
mieux
se
situer. En vain. Rien ne s’enfonça. Rien n’apparut.
Déçu,
il
s’en
retourna
vers
la
porte
massive.
Il
s’allongea
et
tenta
de
voir
par
le
filet
d’air
qui
s’en
échappait.
Tout
était
obscur
et
silencieux.
Il
se
releva
résigné
et
alla
s’asseoir
sur
la
chaise.
Une
chaise
de
bureau
aussi
commune
qu’une
brosse
à
dent.
Il
la
souleva
quand
même.
Ce
fut
sa
chance.
Deux
choses
y
était
fixées.
Un
journal.
Et,
écrit
à
l’encre
indélébile,
Paroisse
de
Notre
Dame
la
Grande.
Voilà
donc
où
il
était.
Comme
il
allait
déplier
le
journal,
quelque
chose
glissa
sous
la
porte.
Une
autre
journal.
Il
se
rua
dessus
et
le
déplia
pour
en
voir la date.
Trois
jours
s’était
écoulés
depuis
que
Delaporte
l’avait
enlevé.
Il
pensa
qu’il
n’avait
pas
faim.
C’était
étrange.
Il
devrait
au
moins
avoir soif.
Trois jours.
Il se dit que c’était sa chance. On avait dû commencé à le chercher.
Oui.
La
police,
cette
fois
ci,
devrait
bien
se
faire
à
l’évidence.
Il
était
en
danger.
Il
vit
alors
qu’une
page
était
marquée
dans
le
journal
trouvé sous la chaise. Il ouvrit la page et ne put que s’asseoir.
«
Porté
disparu
ou
en
fuite ?
L’épicier
de
Saint
Eloi
est
dans
une
béchamel
infernale. »
C’était
le
titre
de
l’article.
La
teneur
des
lignes
qui
le
suivaient
était
explicite.
Et
à
charge.
Outre
le
clin
d’œil
aux
tontons
flingueurs,
il
y
était
dépeint
comme
l’un
de
ses
personnages.
Une
homme
qui,
sous
le
couvert
d’une
activité
on
ne
peut
plus
légale,
gérait
le
trafic
de
drogues,
et
le
réseau
de
prostitution
de
la
ville.
La
preuve
en
était
de
son
apprenti.
Un
migrant
en
cours
de
régularisation.
Sans
doute
venu
clandestinement.
Et
qui
avait
lui
aussi
fui
devant
le
journaliste.
Rose
Giovanni,
avait
parlé,
elle.
Et
elle
faisait
état
de
fonds
sans
origine
connu
qui
transitaient
sur
son
compte. L’épicerie était au bord de fermer sans eux.
Il
n’
y
avait
qu’un
pas
pour
que
le
journaliste
ne
fasse
un
lien
avec
ses
anciennes
activités
criminelles.
Il
le
franchit
allégrement.
Avant
d’ouvrir
son
texte
sur
le
fait
qu’il
ne
pouvait
agir
seul
et,
rappelant
la
tribune
de
Lazar,
de
conclure
qu’il
n’y
avait
pas
de
fumée sans feu.
La
porte
de
la
crypte
s’ouvrit
au
moment
où
il
se
saisissait
de
l’autre journal.
Delaporte.
- Alors, l’endroit vous plaît ?
- Espèce d’enfoiré ? Qui êtes vous ? Qu’est ce que vous me voulez ?
- Votre pire ennemi. Et je veux vous empêcher de nuire à nouveau.
-
Vous
nuire ?
Mais
je
ne
sais
même
pas
qui
vous
êtes
ni
ce
que
vous
faites, bordel, c’est quoi cette blague ?
-
Ce
n’est
pas
une
blague,
M.
Peyroux.
Vous
avez
grippé
une
machine
sans le vouloir. Mais nous vous co…
Delaporte
n’eut
pas
le
temps
d’atteindre
la
porte
avant
qu’elle
ne
se
referme
et
que
le
bruit
de
la
serrure
ne
résonne
sous
la
voûte
de
la
crypte.
Comme
un
signe,
ceux
qui
les
enfermaient
firent
s’éteindre
les
bougies. Tout devint alors noir comme la mort.
14
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