Le
visage
en
bosse
et
ecchymoses
de
Stéphane
jurait
avec
son
sourire.
Un
œil
mi
clos,
il
rentrait
toujours
avec
la
même
aisance
ses
shoots.
Et
il
riait
de
bon
cœur
lorsque
Karim
et
Noé
disait
de
faire
une
passe
à Quasimodo.
Peur.
Ils faisaient peur.
Tous
les
trois.
Ils
riaient
de
bon
cœur,
se
foutant
largement
de
l’adversité.
Ils
étaient
arrivés
au
Jardin
des
Plantes
juste
après
que
le
tribunal
correctionnel
ait
prononcé
sa
sentence.
Lazar
était
frappé
par
5
ans
inéligibilité,
et
3
ans
de
prison
dont
deux
fermes.
Peine
exemplaire.
Peine
justifiée.
Restait
encore
à
démêler
tout
ce
qui
avait
affleuré.
Tout
ce
que
Karim,
Noé
et
Stéphane
n’avaient
pas
caché,
renvoyant
les
juges
à
leur
laxisme
passé.
Les
Vorzy
Vzakone
n’étaient
plus
là.
Mais
le
crime
organisé
l’était
toujours.
Et
Lazar
en
était
la
tête.
Noé
avait
même
sorti
la
liasse
de
billets
qu’il
lui
avait
dérobé
au
moment
de
passer
à
la
barre.
Monchaud
leur
avait
fourni
l’avocat
pour.
Un
petit
taiseux.
Une
anomalie
qui
faisait
de
chacun
de
ses
mots
une
sentence.
Les
diaporamas
avaient
défilé.
Avec
les
noms
de
ceux
qui
les
avaient
bannis
de
leurs
fonctions.
Et
tous
avaient
eu
la
tête
lourde
et
le
teint
blafard
au
moment
de
reconnaître
ce
à
quoi
ils
s’étaient
livrés.
Maintenant
la
balle
était
dans
le
camp
du
juge
d’instruction.
Et
de
Monchaud.
Pas
de
doute,
les
choses
n’en
resteraient
pas
là.
Si
bien
que
tout
autour
d’eux,
les
joueurs
les
regardaient
différemment.
Cela
aurait
pu
être
du
respect
si
tout
cela
n’était déjà sur le web.
Non.
C’était
bien
de
la
peur.
Quoi
de
plus
normal
quand
on
voyait
la
tête
de
Stéphane.
Quoi
de
plus
normal
quand
on
entendait
le
commissaire
Monchaud,
en
treillis
et
rangers
se
foutre
de
leur
gueules
sur
le
bord
du terrain.
-
Non
mais
comment
vous
pouvez
rester
sur
le
terrain,
bande
de
balances !
Il
n’y
a
personne
pour
les
déloger
ou
quoi ?
On
m’avait
dit
que
le
Jardin
des
Plantes
c’était
comme
le
Rucker
Park,
vous
êtes
vraiment des guignols !
Et
la
peur
s’enracinait
davantage.
Et
leur
jeu
était
plus
fluide.
Libéré.
Pourtant
personne
ne
savait
qui
était
ce
body
builder.
Personne ne se doutait de ce qu’il était en train de faire. Personne.
Il
envoyait
un
message.
Un
message
à
tous
ceux
qui
croyaient
ce
qu’ils
lisaient.
Qui
croyaient
ce
qu’ils
entendaient.
Comme
on
croit
à
la
véracité
d’un
propos
parce
qu’il
est
relayé
au
point
de
devenir
vérité.
La
rumeur
se
construit
ainsi.
Un
papier
calomnieux.
Des
suspicions
qui
le
confirment.
Des
grandes
gueules
cachées
derrière
leurs
smartphones.
Et
des
pigeons
qui
jouaient
les
chantres
de
la
morale.
L’époque
était
ainsi.
Tout
le
monde
pouvait
écrire.
Tout
le
monde
pouvait
dire
sa
vérité.
Au
point
qu’il
n’y
avait
plus
de
différence
entre
un
propos
étayé
et
un
propos
relayé.
La
tendance
était
même
à
voir
dans
le
nombre
de
like
une
plus
grande
crédibilité
que
dans
un
papier
renseigné.
Les
réseaux
sociaux.
Twitter.
Facebook.
Instagram.
Snapchat.
Autant
de
possibilités
de
faire
de
la
popularité
un gage de véracité.
Mais
quand
la
loi
venait
à
s’appliquer.
Oui,
quand
la
loi
venait
à
rendre
son
verdict.
Après
avoir
pris
son
temps.
Après
un
débat
contradictoire.
Après
une
enquête.
Après
des
déclarations
qui
ne
souffraient
pas
le
mensonge,
tout
cela
renvoyait
ceux
qui
s’y
adonnaient
à
leur
propre
vide.
Un
vide
sidérant.
La
peur
fait
chair.
Si
bien
que
lorsque
ceux
qui
en
avaient
été
victimes
avaient
eu
la
force
de
les
renverser,
la
chair
devenait
marque
de
respect.
Tout
consistait
à
n’en
être
pas
dupe.
L’enracinement
de
ce
mode
de
communication
était
maintenant
irréversible.
Et
ses
garants
était
le
nombre.
Aussi
sous
la
peur
affleurait
la
haine.
Une
haine
sournoise
et
vicieuse.
Qui
vous
prenait
toujours
en
traître.
Alors
Noé
avait
poussé
ce
petit
noir
qui
les
avait
insulté
quelques
semaines
auparavant
sans
la
moindre
once
de
culpabilité
et
avait
fait
tremblé
le
cercle
jusqu’à
la planche.
Il n’y avait pas de demi mesure à avoir avec les couards.
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