Frénésie.
C’était cela.
Frénésie
était
le
bon
terme
pour
définir
les
heures
de
service
que
Karim accumulaient comme on accumule les emmerdes.
Avec célérité et volume.
Jusqu’à l’embouteillage.
Jusqu’à faire les choses comme si l’on ne voyait plus où l’on était.
Comme si l’on n’était plus...un homme.
Mais une machine.
Il
poussa
une
peu
plus
son
infirmière
pour
passer
et
la
remplacer
sur
le
deuxième
massage
qu’ils
effectuaient
depuis
ce
matin.
Le
patient
était
venu
en
train
depuis
Strasbourg
et
ce
n’était
pas
brillant.
En
plus
de
sa
pathologie,
le
trajet
n’avait
pas
été
de
tout
repos
pour
son
corps
et
son
esprit.
La
réaction
inflammatoire
de
son
corps
à
la
COVID
les
avaient
poussé
à
le
placer
dans
un
coma
artificiel.
Mais
son
état
s’était
encore
dégradé.
Hier
il
avait
été
placé
en
position
ventrale.
Cela
révélait
les
escarres
dont
ses
flancs
étaient
couverts,
stigmates
de
son
voyage
jusqu’en
Poitou.
Et
puis
aujourd’hui
son
taux
de
potassium
avait
drastiquement
chuté,
bien
que
les
réanimateurs
lui
en
aient
injecté
à
forte
dose.
La
suite,
même
Karim,
avait
pu
la
prédire.
C’était écrit.
- C’est bon, Karim, laisse.
Merde.
Deuxième
décès
en
moins
de
huit
heures.
Même
en
Poitou
la
COVID
était
violente
pour
ceux
qui
y
étaient
confrontés.
Il
laissa
les
internes
et
les
IDE
faire
leur
boulot
et
s’éclipsa
cinq
minutes
pour
boire
un
coca
et
vapoter.
Sur
les
quais
du
3ème
sous
sol,
il
croisa
quelques
collègues
des
urgences.
Putain.
Ils
avaient
tous
la
même
gueule.
Complètement
ravagée.
Complètement
fatiguée.
Et
vu
comment
ils
le
regardaient, la sienne devait être à l’égal.
- Vous aussi ?
- Ouais nous aussi …
- Combien ?
-
Ils
passent
par
le
REB,
on
ne
fait
plus
que
les
lits
portes.
On
vous
en a mis deux au chaud. Vous avez de la place ?
- Une, et dans une heure une deuxième.
- Merde.
- Ouais merde.
Il
réajusta
son
masque
FFP2
et
les
salua
d’un
mouvement
de
tête
en
rangeant sa vap’. Tout était dit.
Quand
il
revint
dans
l’espace
central
de
la
réa
med,
il
crut
que
le
temps
s’était
arrêté.
Les
scopes
étaient
réguliers,
les
toilettes
étaient
faites,
les
infirmières
poussaient
ce
qu’elles
avaient
à
pousser.
Pas de cris.
Pas de coup de gueule.
Pas de chariot d’urgence.
C’était ce qu’un service de réanimation pouvait offrir de plus calme.
Puis un bruit le ramena au terrain.
Box 4.
Un sonnette.
Un appel.
Un nouvel appel.
C’était
bon
signe.
Cela
voulait
dire
que
le
patient
était
encore
là.
Karim
savait
très
bien
de
qui
il
s’agissait.
Le
mari
de
Mme
Lagarde.
La
maladie
infectieuse
leur
avait
adressé
moins
de
24
heures
après
que
le diagnostic ait été confirmé par un scanner.
COVID. Détresse respiratoire sévère.
- Oui Monsieur Lagarde ?
- Je voudrais que vous fassiez quelque chose pour moi.
- Tout ce que je peux, dites moi.
-
J’ai,
nous,
avons
un
fils.
Jacques.
Jacques
Blanchard.
Je
voudrais
le voir avant de partir.
- Vous n’a…
- Arrêtez vos co…
- OK, OK, vous avez son numéro quelque part ?
- Oui. Le 115.
7
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L’ANTIDOTE
