Noé
s'étira
de
tout
son
long
et
poussa
un
soupir
de
soulagement.
Ses
lombaires
venaient
de
prendre
un
bol
d'air
et
lui
aurait
bien
besoin
d'un
bol
de
café.
Il
était
presque
midi
et
en
à
peine
36
heures,
il
avait
numérisé
l'équivalent
de
6
années
de
prêts
et
de
placements.
Il
en
avait
les
yeux
rouges.
Les
doigts
tremblant
et
une
crampe
persistante
au
niveau
de
l'épaule
droite.
Il
avait
besoin
d'autre
chose
que
d'étirement.
Il
avait
besoin
de
prendre
sa
demi-journée
et
d'aller
claquer
deux
ou
trois
dunks
au
Jardin
des
Plantes.
Voila
ce
qu'il
lui
fallait.
Un
bol
d'air.
Ce
serait
bien
plus
efficace
qu'un
bol
de
café.
Seulement
voilà.
Il
n'était
plus
responsable
grands
comptes.
Ni
même
directeur
d'agence
en
ZUP.
Il
était
responsable
de
la
numérisation.
Un sous fifre.
Un gars qui devait faire ce qu'on lui disait.
Et rien d'autre.
Il
ne
pointait
pas
mais
presque.
Oh,
pas
que
Potier
soit
sur
son
dos,
bien
au
contraire.
Depuis
leur
première
entrevue,
il
n'avait
qu'aperçu
sa
tête
au
moment
où
il
était
venu
le
saluer,
à
la
débauche
hier
soir.
Un simple bonsoir craintif.
C'était
déjà
ça.
Il
se
leva
et
alla
pour
se
faire
couler
un
café.
La
machine
crachota
et
ne
remplit
qu'une
moitié
de
tasse.
Il
vida
celle-
ci,
serra
des
dents,
frappa
violemment
le
support
à
dosette
contre
le
lavabo
et
espéra
que
ce
coup-ci
il
aurait
droit
à
une
tasse
complète.
Avec le goût de café. Pas d'eau du robinet.
Il
eut
bien
la
tasse
pleine.
Pour
le
goût...Il
plongea
trois
sucres
dans
sa
tasse
et
touilla
en
regardant
les
toits
de
la
rue
Bourbon.
Le
soleil
dardait
ses
rayons
sur
les
tuiles
et
les
ardoises
encore
imbibées
de
la
pluie
nocturne.
C'était
beau.
Et
apaisant.
Il
baissa
le
regard
et
vit
que
6
années
numérisées
se
résumaient
à
deux
cartons.
Il
lui restait encore vingt années. Soit 7 cartons.
Bordel.
Il
allait
craquer
avant.
Si
on
ne
le
stimulait
pas
cérébralement,
ne
serait
ce
qu'un
peu,
il
allait
répandre
les
cartons
sur
les
toits
de
la
ville,
c'était
couru.
Et
certainement
voulu.
Qu'il
craque
dégage
et
foute
la
paix
à
cette
vénérable
institution.
Cela
lui
fit
reprendre
conscience
du
chemin
qui
lui
restait
à
parcourir.
Pour
devenir
plus...serein.
Un long chemin de toute évidence.
En
attendant,
il
ne
pouvait
plus
fixer
le
formulaire
vert
sur
fond
noir
du
logiciel
d'archives.
Il
lui
fallait
autre
chose.
Il
lui
fallait
vraiment
autre
chose.
Il
se
dit
alors
qu'il
n'avait
rien
à
perdre
et
descendit
de
sa
chambre
de
bonne.
Il
déboucha
dans
le
couloir
de
l'arrière
boutique
de
l'agence.
Le
bureau
de
Potier
était
pile
en
face.
Il
frappa
avec
conviction.
On
lui
répondit
par
un
« entrez » enjoué.
- Bonjour M. le directeur.
-
Tout
va
bien
M.
Ouedraougo ?
Vous
allez
l'air
énervé.
Asseyez
vous.
Dites moi ce qui vous amène.
- Tout d'abord, je voulais vous présenter mes excuses pour hier.
-
Pouf,
pouf.
J'avais
déjà
oublié.
Ce
qu'on
vous
fait
faire,
c'est
pas
du gâteau, alors...
- Justement..
- Oui ?
-
Je
sais
que
ça
ne
fait
même
pas
deux
jours
que
je
suis
dessus,
mais
j'aurais
besoin
de
faire
un
peu
autre
chose.
Fixer
cet
écran
noir
et
vert commence à me faire sauter la tête.
Noé
vit
Potier
reculer
dans
sa
chaise.
Il
le
vit
presque
s'affaisser.
Son
visage
s'agrandit
aussi.
Plus
long
et
plus
blanc.
Il
fixait
toujours
Noé
mais
ses
mains
avaient
disparu
de
son
sous
main.
Elles
étaient
sur
ses
cuisses.
Et
Noé
comprenait
que
l'expression
« me
faire
sauter
la
tête »
avait
dû
faire
tinter
une
lumière
rouge
dans
la
cervelle
de
son
patron.
Parce
qu'elle
voulait
dire
instabilité
émotionnelle.
Et
agressivité
potentielle.
Surtout
après
lui
avoir
dit
ce
qu'il
lui
avait
dit
la
veille.
Qu'il
était
un
tox.
Un
tox
en
sevrage.
Alors
quand
les
couleurs
revinrent
aux
joues
de
Potier
et
que
ses mains réapparurent, ses paroles, firent plus que le surprendre.
- C'est que je ne peux pas Noé.
- Hein ?
-
On
m'a
dit
de
vous
ménager
M.
Ouedraougo.
La
direction
a
été
claire.
Je suis désolé.
- Mais puisque je vous le demande.
- Je suis vraiment désolé.
Noé
n'alla
pas
plus
avant.
Et
il
prit
sur
lui
de
ne
pas
claquer
la
porte
avant
de
remonter
se
faire
couler
un
autre
café.
Assis
devant
l'écran,
il
ne
voyait
rien.
Si
ce
n'est
la
réalité
de
sa
situation.
Il
but
une
gorgée
de
café
et
regarda
par
le
toit.
Puis
à
nouveau
les
cartons.
Puis
les
toits.
Et
une
voix
dans
sa
tête
lui
disait
tout
doucement :
« Ça
vous
fera
toujours
mal,
M.
Ouedraougo.
Toujours.
Vous
savez
des
tuiles,
il
en
tombe
toujours.
Et
jamais
au
bon
moment.
Ce
qu'il
faut
c'est
se
souvenir,
que
sans
elles
vous
ne
seriez
pas
qui
vous
êtes.
Et
vous
êtes
quelqu'un
de
bien
M.
Ouedraougo.
Ne
laissez
pas
le
monde
vous
enlever
ça ».
A
la
rage
succéda
alors
le
désespoir.
Ses
yeux
s'embuèrent.
Il
renifla,
souffla
un
grand
coup
et
se
remémora
le
visage
replet
de
la
soignante
qui
lui
avait
dit
sa
vérité.
Il
prit
alors
un
carton
en
tournant
le
dos
à
l'écran
et
fit
tourner
les
pages
comme
on
tourne
les
pages
d'un
livre
que
l'on
vient
d'acheter
et
que
l'on
s'apprête
à
dévorer.
L'odeur
du
papier
était
agréable.
Les
mots
étaient
simples.
Il
se
rendit
compte
qu'il
pouvait
gagner
du
temps.
La
plupart
des
prêts
étaient
pour
les
mêmes
clients.
A
quelques
exceptions
près.
En
s'organisant
différemment,
cela
pourrait
prendre
deux
fois
moins
de
temps.
Et
peut-être
lui
permettre
de
se
sauver
de
cette
chambre
plus
vite.
Il
commença
alors
à
faire
un
travail
à
la
chaîne.
Tous les noms.
Toutes les adresses.
Tous les montants.
Des copier coller fait plus vite que l'éclair.
Et quelque chose qui prenait forme sous ses yeux.
Quelque chose qui ne sentait pas bon.
Pas bon du tout.
11
L’ANTIDOTE
L’ordre des choses
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