C'était
exactement
ce
à
quoi
il
s'attendait.
Peut-être
mieux.
Ou
pire.
C'est
selon.
Noé
était
arrivé
en
avance.
8H20
pour
9h00.
Devant
les
bureaux
du
Crédit
Populaire
de
Châtellerault
ce
n'était
pas
l'effervescence.
Comme
tout
du
long
de
la
rue
Bourbon
,
qu'on
lui
avait
pourtant
présenté
comme
l'artère
principale
de
la
ville.
Ça
donnait
au
contraire
l'impression
de
débarquer
dans
une
ville
abandonnée.
A
part
une
ou
deux
boulangeries,
les
magasins
étaient
recouverts
d'acier
à
cette
heure.
Il
prit
un
pain
aux
amandes
et
tenta
de
se
dire
que
c'était
mieux
comme
ça.
Un
endroit
calme,
un
boulot
inutile
et
l'espoir
de
se
redresser
selon
son
rythme.
Car
il
n'oubliait
pas.
Pas
la
rue
Carnot
ou
le
siège
de
Bordeaux.
C'était
comme
un
préambule.
Bientôt
il
irait
pourrir
leurs
bureaux
du
fric
qu'il
leur
ramènerait.
Avant
de
se
barrer.
Car
il
n'était
pas
fini.
Ce
n'était
qu'un
accident
de
parcours.
Un
trou
dans
une
bulle
qu'il
ne
laisserait
personne
continuer
de
gonfler.
Sa
bulle.
Tant
pis
pour
Karine.
Tant
pis
pour
ses
filles.
C'était
de
lui
dont
il
était
question.
Et
de
ce
qu'il
s'apprêtait
à
faire.
Il
renifla
un
grand
coup
et
poussa
la
porte
de
l'agence.
Il
n'y
avait
personne.
Il
salua
la
femme
de
ménage
et
osa
lui
demander
son
bureau.
Elle
lui
fit
un
signe
de
tête
vers
ce
qui
ressemblait
à
la
salle
de
pause.
Dedans,
l'odeur
de
café
froid
était
prégnante.
Il
vit
un
tableau
et
une
lettre
cachetée
à
son
nom.
Évitant
deux ou trois chaises, il arriva jusqu'à elle et la décacheta.
« M.
Oudrago,
votre
bureau
se
trouve
à
l'étage
vous
disposez
d'un
ordinateur.
Voici
vos
identifiants.
Merci
de
vous
signaler
à
midi
pour
le
déjeuner.
Nous
commandons
des
sandwichs
et
mangeons
ensemble.
Vous
êtes
notre
invité
pour
aujourd'hui.
Charles
Potier.
Directeur
d'agence. »
Encore
un
à
qui
il
faudrait
donner
des
cours
pour
épeler
correctement
son
patronyme.
Un
de
plus.
Il
prit
la
lettre
avec
lui
et
tenta
de
se
repérer
dans
l'agence.
La
femme
de
ménage
rangeait
son
matériel.
Ça
sentait
la
javel.
Il
slaloma
comme
il
pouvait
jusqu'à
l'escalier
où
ne
figurait
aucune
indication.
L'étage
grimpé,
il
déboucha
dans
une
chambre
de
bonne
sous
les
toits.
Il
y
avait
encore
le
lavabo
.
Face
à
lui
à
peine
deux
mètre
plus
au
sud,
son
bureau.
Et
un
ordinateur
périmé.
Il
l'alluma
et
entra
ses
identifiants.
Il
chercha
à
avoir
accès
à
sa
messagerie
mais
n'y
arriva
pas.
Tout
ce
à
quoi
il
avait
accès
était
les
relevés
de
transactions
et
leurs
numéros.
En
regardant
pas
le
velux,
il
vit
une
rangée
colossale
de
boites
d'archives.
Du
21*29,7.
Il
se
leva
et
en
ouvrit
une.
Que
des
feuillets
remontant
à
vingt
ans.
Il
prit
le
temps
d'avoir
une
vue
d'ensemble
et
comprit
que
son
travail
allait
être
de
numériser
chacune
des
transactions
qui
figuraient
sur
ces
papiers.
Il
prit
celle
qu'il
avait
en
main
et
retourna
s’asseoir
devant
l’ordinateur.
Il
rentra
la
référence
et
le
fichier
de
saisie
s'afficha.
Vierge.
Il
comprit
alors
pourquoi
Rabotin
avait été si doucereux.
Oui.
C'était
plus
qu'un
placard.
C'était
un
truc
à
vous
écœurer.
Vous
écœurer
de
toute
forme
de
travail
de
bureau.
A
vrai
dire
ce
n'en
était
pas un. C'était une punition. Simplement une punition.
-
Alors
vous
avez
trouvé
sans
problème
on
dirait ?
Ça
vous
plaît ?
On
peut
vous
installer
une
cafetière
si
vous
voulez,
on
vient
de
changer
la nôtre, vous serez encore plus indépendant.
Noé
regarda
le
directeur
d'agence,
de
toute
évidence
Charles
Potier,
le
toiser
en
tendant
la
cafetière
qui
devait
avoir
l'âge
du
feuillet
qu'il
tenait
toujours
dans
ses
mains.
Il
repensa
alors
à
l'aide
soignante.
A
ce
qu'elle
lui
avait
dit.
A
Karim
aussi.
A
ce
qu'il
lui
avait
dit.
Il
se
tourna
alors
pour
faire
face
à
Potier.
Avant
il
se
serait
levé.
Histoire
de
lui
faire
de
l'ombre.
Il
n'avait
plus
besoin
de ça maintenant.
- Que savez vous de moi, M. le Directeur ?
- Euh, bé euh, que vous êtes notre nouvel archiviste
- Non, non, non. Que savez vous réellement de moi ?
-
Ben
que
vous
êtes
chez
nous
parce
que
vous
avez,
comment
dit
on...manqué à vos responsabilités.
- C'est ce qu'on dit ?
- Plus ou moins.
-
Je
vois.
Et
bien
je
suis
là
parce
que
je
suis
un
toxicomane
en
plein
sevrage et qu'il me faut un endroit calme pour travailler.
- Je vois.
-
Bien.
Si
vous
voyez
,
vous
savez
que
je
ne
viendrais
pas
manger
avec
vous.
Que
je
n'accepterais
pas
votre
cafetière
tout
comme
toute
intrusion dans cet espace sans nom. Car il est sans nom n'est ce pas ?
- C'est-à-dire que c'est la première fois qu'on a quelqu'un pour...
-
Laissez
tomber.
Et
rappelez
vous.
Un
toxicomane.
En
période
de
sevrage. Est ce assez explicite ?
- Tout à fait. Bonne journée, M. Oudrago.
- Ouedraougo.
- Oui. M. Ouedraougo.
- Parfait.
Le
type
faillit
presque
l'attendrir
avec
son
air
de
chien
battu
et
son
impossibilité
de
poser
sa
cafetière.
Peut-être
avait
il
été
trop
dur.
Peut-être.
Mais
Noé
savait
parfaitement
ce
qu'il
traînait.
La
réputation
d'un
fouille
merde.
Et
d'un
mec
peu
fiable
pour
l'entreprise.
C'était
ici
le
point
de
non
retour.
Celui
qui
lui
ferait
quitter
cette
grande
institution
qu'était
le
Crédit
Populaire.
Potier
devait
en
être
informé.
Et
il
ne
s'attendait
pas
à
ce
que
son
discours
porte
ses
fruits.
Non.
Il
savait
qu'il
allait
être
sur
son
dos.
Jusqu'à
ce
qu'il
craque.
Et
quitte
le
bateau.
Seulement,
il
n'en
avait
rien
à
secouer.
C'était
le
monde.
Et
le
monde
lui
était
dorénavant
étranger.
Il
ramassa
la
feuille
de
1992
et
commença
à
rentrer
les
infos
sur
son
ordinateur
en
tirant
sur
sa
vapot'.
La
journée
ne
faisait que commencer.
8
L’ANTIDOTE
L’ordre des choses
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