Karim
regardait
son
blender
mixer
mangue,
coco
et
banane
à
vitesse
2.
Petit
à
petit
les
fruits
se
désagrégeaient
pour
se
transformer
en
une
pâte
de
plus
en
plus
liquide.
Bientôt
il
pourrait
boire
un
authentique
produit
des
tropiques.
Cela
lui
fit
plaisir.
A
côté
de
lui,
Hercule
lui tapa sur l'épaule.
• Oui ?
• Fini aujourd'hui. Demain 8 heures ?
• Euh, oui.
Karim
stoppa
son
blender
maintenant
que
son
jus
était
prêt
et
farfouilla
dans
le
tiroir
de
la
commode
juste
en
dessous
pour
en
sortir le double de ses clés.
• Tenez. Je travaille demain.
•
Bien.
Pas
de
problème.
Je
arriverais
tôt
et
j'attenderez
vous
pour partir.
• Merci.
• Kristof.
• Merci Kristof.
• Bonne nuit.
• Oui. Bonne soirée à vous aussi.
Karim
regarda
Hercule
fermer
la
porte
délicatement
et
reporta
le
regard sur le travail qu'il avait accompli.
Impressionnant.
Tout
était
cassé
et
déblayé.
Les
tuyauteries
avaient
sauté
également.
Ce
qui
voulait
dire
que
c'en
était
fini
du
confort
moderne.
Il
raccrocha
son
téléphone
où
la
Nouvelle
Presse
du
Centre
le
maintenait
en
attente
et
se
décida
à
braver
le
vent
pour
aller
boire
son
cocktail
dans
le
vent,
contre
la
Boivre.
Il
descendit
par
son
propre
escalier
et vit qu'il devrait rentrer son linge avant qu'il ne sente le chien.
Toute
ces
choses.
Toutes
ces
choses
qu'il
avait
oublié.
Toutes
ces
choses
qu'il
avait
oublié
dans
un
verre
de
vodka.
Il
en
eut
honte.
L'espace
d'un
instant.
L'odeur.
La
sueur.
Les
vêtements
sales.
La
barbe hirsute.
Cela
faisait
cinq
jours
qu'il
n'avait
pas
bu.
Ni
acheté
d'alcool.
Est
ce
qu'il
était
mieux ?
Trop
tôt
pour
le
dire.
Il
prit
une
bourrasque
de
vent
en
buvant
une
gorgée
de
son
jus
de
fruit.
C'était
peut-être
la
meilleure
chose
qu'il
ait
faite
depuis
longtemps.
Acheter
un
mixer
foireux
à
un
inconnu
pour
un
prix
prohibitif.
A
croire
qu'il
s'y
accrochait
comme
on
s'accroche
à
un
nuage
dans
le
vent.
Il
était
conscient
qu'à
un
moment
ou
à
un
autre,
les
jus
de
fruits
perdraient
de
leur
capacité
compensatoire.
Alors
il
faudrait
trouver
la
force
ailleurs.
On est ce qu'on fait.
Oui. Il était ce qu'il faisait.
Et il ne buvait plus.
Il faisait faire des travaux et il aménageait son foyer.
Voila ce qu'il était. Un homme en travaux.
Ce
n'était
guère
plus
reluisant.
Et
l'absence
anxiolytique
de
l'alcool
rendait la chose encore plus crue. Il finit son verre de jus de fruit.
Putain.
C'était bon. En retournant vers chez lui, son téléphone sonna.
•
Bonjour,
Eric
Verdun,
La
Nouvelle
Presse
du
Centre,
vous
vouliez
me parler de l'été dernier.
•
Ah
oui.
Je
vous
avais
presque
oublié.
Qu'est
ce
que
vous
voulez
savoir ?
• Ben c'est à vous de me le dire. C'est vous qui avez appelé.
• Moi qui vous ai appelé ?
• Ben oui.
• Vous devez faire erreur.
• Ah. je vois. Bon vous avez le numéro.
• Attendez. Qu'est que vous évoque la table ronde ?
•
Une
légende.
Une
légende
urbaine.
Fondée
sur
l'histoire
de
notre
vieille,
très
vieille
ville.
Rien
de
plus
intéressant
que
des
héritages et des querelles dignes de Shakespeare. Pourquoi ?
• Pour rien. Je vous rappelle.
• Attend...
Karim
tourna
son
verre
la
tête
en
bas
et
fit
tomber
les
dernière
goutte
sur
sa
langue.
En
même
temps,
il
revoyait
le
type
qui
lui
avait
vendu
le
blender.
Et
les
bouteilles
de
bière
partout
autour
du
PC.
Une
odeur
de
tabac
aussi.
Si
tenace
qu'elle
sentait
le
pastis.
Et
un
entrepôt
où,
il
l'avait
vu
en
sortant,
figurait
le
nom
d’au
moins
sept
enseignes.
Il
repensa
à
ses
moments
d'ivresse.
Ceux
où
tout
devenait
concret.
Viable.
Visible.
Plausible.
Crédible.
Comme
une
table
ronde
où
siégerait
cinq
patriarches
pour
se
partager
la
fortune
d'une
ville
d'à
peine 100 000 habitants.
Alors
il
renversa
son
verre.
Et
se
dit
qu'il
était
lucide.
Sur
sa
propre connerie comme sur celle des autres.
20
L’ANTIDOTE
L’ordre des choses
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