Karim
n'avait
pas
forcément
passé
une
mauvaise
journée
au
boulot.
Pas
plus
que
d'habitude.
Il
ne
se
sentait
pas
déprimé
non
plus.
Pas
plus
que
ces
derniers
temps.
C'était
juste
sa
tête.
Elle
lui
faisait
l'effet
d'une
cocotte
minute.
Prête
à
exploser.
Il
regarda
la
bouteille
de
vodka
devant
lui.
Elle
était
ouverte.
Pas
entamée.
Le
paquet
de
Lucky
Strike
à
côté
subissait
le
même
état.
Ils
étaient
prêts.
Prêts
à
entrer.
Objets
inanimés
qu'il
avait
toujours
su
tenir
à
l'écart
de
sa
vie.
Jusqu'à
présent.
Mais
au
fond
avait
il
vraiment
vécu
jusqu'ici ?
N'était
ce
pas
un
chemin
balisé
par
l'ordre
des
choses qu'il avait suivi? Sans jamais le remettre en cause ?
Oui.
Oui,
il
n'avait
jamais
dévié.
Jamais
pris
de
chemins
de
traverse.
Jamais fauté. C'était un type bien.
Il l'avait toujours été.
Il n'avait fait que suivre le chemin qu'on lui indiquait.
Au final, il se demandait jusqu'à ce que renfermait vraiment son âme ?
Qui suis je ?
Qui suis je au fond ?
La
vodka
et
les
clopes
n'était
qu'une
étape.
Celle
des
expérimentations.
Cela
lui
fit
bizarre.
Pas
qu'il
n'ait
jamais
bu
ou
fumé.
Mais
parce
qu'il
n'avait
jamais
vraiment
voulu
boire
ou
fumer.
Il
était
donc
face
à
son
désir.
Et
il
était
noir.
Noir
comme
les
eaux
de
la
Boivre
à
cette
heure.
Il
releva
la
tête
de
ses
objets
et
du
carton
renversé
qui
les
portait
pour
se
retourner
sur
sa
chaise.
Ses
voisins
dormaient.
Aucune
lumière
ne
filtrait
nulle
part.
La
rue
Maillochon
n'était
plus
empruntée
depuis
longtemps.
Devant
lui
les
lumières
de
la
gare
de
fret
lui
servaient
de
lampe
halogène.
Une
lumière
jaune
et
bleue.
Froide
comme
un
scalpel.
Il
était
temps
d'entrer
dans
le
vif
du
sujet.
Autour
de
lui
rien
ne
viendrait
le
déranger.
Son
jardin
courait
sur
une
vingtaine
de
mètres
sur
la
berge
de
la
Boivre
et
remontait
jusqu'à
la
maison
où
il
vivait,
dix
mètres
au
dessus.
L'herbe
était
haute.
Fraîche
et
odorante.
Il
chassa
une
mouche
perdue
dans
son
verre
de
cuisine
et
commença
à
verser
un
peu
de
vodka
.
Il
la
sentit
descendre
tout
le
long
de
son
œsophage.
Il
la
sentit
même
lorsqu’elle
se
dilua
dans
le
contenu
de
son
estomac.
Il
n'avait
rien
mangé
depuis
le
midi.
Autour
dire
que
le
feu
rencontrait
le
feu.
Il
fit
une
grimace
et
extirpa
une
cigarette
de
son
paquet,
l'allumant
presque
pour
se
dire
que
ça
allait
adoucir
le
tout.
Sa
tête
se
mit
à
tourner.
Et
l'envie
de
vomir
devint
réelle.
Il
se
leva,
s'étira,
respira
un
grand
coup
et
retira
sur
sa
clope.
L'effet
se
faisait
sentir.
Il
voyait.
Il
voyait
pour
la
première
fois.
Et
tout
le
monde,
tous
pouvaient
aller
se
faire
foutre.
Il
farfouilla
dans
ses
poches
de
jean
et
regarda
si
il
avait
suffisamment
de
batterie
pour
lancer
une
playlist.
54
%.
Il
brancha
ses
écouteurs
et
laissa
la
musique se déverser au même rythme que son deuxième verre de vodka.
Enfin libre.
Les
basses
de
l'album
Mezzanine
de
Massive
Attack
accompagnait
le
tempo
de
sa
déchéance
progressive.
Et
il
sentait
que
tout
partait.
Il
alluma
une
deuxième
cigarette
avec
la
première.
Et
se
rassit
pour
contempler
la
gare
de
fret
et
la
Boivre.
Deux
trafics
juste
à
ses
pieds.
Deux
courants
qui
emmenait
le
monde
et
la
nature
un
peu
plus
loin.
Deux
mouvements
dont
il
s'excluait.
Dont
il
était
exclu.
De
fait.
Et
auxquels
il
ne
voulait
plus
participer.
De
près
comme
de
loin.
Le
monde
pouvait
crever.
Il
ne
bougerait
plus
le
moindre
petit
doigt.
Il
ferma
les
yeux.
Et
la
chanteuse
lui
disait
qu'elle
l'aimait,
l'aimait,
l'aimait.
Bientôt
la
chanson
toucha
à
sa
fin.
Une
autre
prit
la
suite
,
plus
structuré,
plus
rythmé.
Il
fit
avance
rapide.
Il
lui
sembla
alors
qu'il
vibrait.
Qu'il
vibrait
avec
l'herbe,
les
trains
et
l'eau. Qu'il voyageait, en somme. Sans bouger.
Il
finit
sa
troisième
vodka
en
laissant
sa
clope
pas
encore
allumée
au
coin
de
ses
lèvres.
Il
ferma
les
yeux.
Et
se
laissa
aller
à
vibrer.
Et
au
fur
et
à
mesure
que
tout
disparaissait
autour
de
lui,
le
noir
le
cerna
un
peu
plus.
Au
moment
de
sombrer
dans
l'inconscient,
il
ne
vit
aucune
lumière.
Juste
les
ténèbres.
Les
ténèbres
épaisses
et
sulfureuses de ceux qui se sont perdus.
6
L’ANTIDOTE
Le vent va tourner
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