Il lui faisait peur.
Oui.
Peur.
Ibrahim
était
tellement
frêle
et
tellement
souffreteux
que
Noé
croyait
que
c’était
une
ruse.
Il
avait
tenté de
lui
parler,
juste
après
l’avoir
récupéré,
mais
il
n’avait
réussi
à
tirer
de
lui
que
des
réponses
monosyllabiques.
Au
moins,
par
le
timbre
de
sa
voix,
était
il
sûr
de
son
âge.
Et
dire
que
ses
parents
allaient
venir.
Mais
pas
avant
six
mois.
Si
tout
se
passait
bien.
Si
Noé
faisait
ce
que
ses
parents
lui
avaient
dit.
Comme
toujours.
Noé
avait
toujours
fait
ce
que
ses
parents
lui
avaient
dit.
Jamais
il
n’avait
remis
en
cause
leur
parole.
Elle
était
sacrée.
En
quelque
sorte.
Mais
les
temps
changent.
Et
Noé
avait
avalé
suffisamment
de
couleuvres
pour
être
devenu
méfiant.
De
tous.
Karim
était
bien
alcoolique
sans
qu’il
ne
se
soit
aperçu
de
rien.
Parce
qu’il
faisait
confiance.
Tout
le
temps.
A
tout
le
monde.
Parce
que
parole
donnée
valait
autorité.
C’était
sa
loi.
c’était
la
loi
de
son
antique
foyer.
Celle
que
devait
connaître
Ibrahim
aussi.
Noé
et
lui
étaient
issus
d’une
culture
de
la
parole.
Pas
de
l’écrit.
Aussi
avait
il
la
certitude
de
ses
parents.
Et
une
carte
d’identité
ivoirienne
périmée.
Ibrahim
y
faisait
son
âge.
17
ans
ou
presque.
La
première
pièce
d’identité
du
village
sûrement.
Fruit
de
l’abnégation
de ses parents à sortir sa famille des traditions. Seulement…
Seulement
les
traditions
ont
la
vie
dure.
Et
derrière
la
souffrance
d’un enfant se cache souvent une AK47.
Qui
disait
à
Noé
que
Ibrahim
ne
serait
pas
celui
qui
ferait
brûler
sa
ville ? Il avait déjà connu plus burlesque. Et plus effrayant.
Alors il lui avait demandé.
- C’est ta carte ?
- Oui.
- Tu ne sais dire que ça ? Oui ?
- Non.
- Pourquoi tu ne veux pas me parler ?
-Non.
- Non quoi ? Tu ne veux pas me parler ou tu as une bonne raison ?
- J’ai des raisons.
- NON MAIS TU TE FOUS DE MOI !!!
Le
gamin
avait
couru
derrière
le
canapé.
Il
n’y
avait
que
ses
mains
qui dépassaient.
Putain.
C’était une victime de guerre.
-
Excuse
moi
Ibrahim.
Tu
n’as
pas
à
me
craindre,
ok ?
Je
ne
veux
que
ton
bien.
Mais
il
faut
que
tu
me
fasses
confiance.
Quelque
soient
tes
raisons,
il
faut
que
tu
me
parles
pour
que
je
puisse
t’aider,
ok ?
Allez, dis moi comment vont tes parents ?
Le
gamin
avait
littéralement
collé
au
canapé
avant
de
se
lever
et
de
tomber
dans
les
bras
de
Noé.
Comme
ça.
Par
épuisement
sûrement.
Par
détresse
de
toute
évidence.
En
le
regardant,
Noé
avait
vu
des
scarifications
sur
ses
deux
avants
bras.
Et
une
marque
au
fer
rouge
dans son cou.
Ce
n’était
pas
une
simple
victime
de
guerre.
C’était
une
marchandise
qui avait été vendue. Mais par qui ?
Ses Parents ?
Le village ?
Des trafiquants ?
Des terroristes ?
A
mesure
que
le
gamin
le
serrait,
Noé
ne
pouvait
s’empêcher
de
penser
à
ses
filles.
Et
il
les
retrouvait
dans
ce
gosse
qu’il
ne
connaissait
pas.
Et
il
était
bien
plus
fragile.
Bien
plus
svelte
aussi.
Elevé
au
manioc et au vent.
Son ventre en disait long. Gonflé comme une baudruche.
Putain.
Il fallait qu’il parle.
Pour être sûr.
Pour ne pas faire de boulette.
Pour faire confiance à ses parents.
Encore.
Il
lui
caressa
le
crâne.
Ses
cheveux
commençaient
à
repousser.
D’ici
quinze jours sa marque serait invisible.
Alors Noé se dit qu’il fallait tenir.
Tenir quinze jours.
Le
gamin
le
lâcha
comme
Noé
pensait
à
la
date
qui
correspondait
à
deux
semaines
d’ici
et
lui
fit
face.
Les
larmes
faisaient
deux
sillons
sur
ses joues.
Et il parla.
Enfin.
- Ils sont morts.
7
Depuis 2017
ALC Prods
Un tueur dans la ville
L’ANTIDOTE
