Clément
le
regardait
droit
dans
les
yeux.
Avec
toute
la
morgue
de
ses
18
ans.
Il
lui
tenait
tête
depuis
que
l’esclandre
s’était
déclarée.
Stéphane
avait
été
obligé
de
fermer
le
magasin.
La
gamin
était
bruyant.
Et
entêté.
Il
lui
soutenait
dur
comme
fer
que
ses
affaires
ne
nuisaient
en
rien
à
celles
de
Stéphane.
Et
que
la
beuh
et
le
shit
était
méconnus.
Ils
avaient
des
vertus
antalgiques.
Il
étaient
une
drogue
qui
n’entraînait
pas
d’addiction.
Il
était
même
légal
aux
États
Unis. Et surtout, surtout, c’était ses affaires.
- Tu ne sais pas avec quoi tu joues, petit.
-
Je
suis
pas
petit.
Et
je
sais
très
bien
ce
que
je
fais.
En
plus
je
vous
ramène
du
chiffres
d’affaires.
La
plupart
des
consommateurs
ont
souvent des fringales. Alors…
- Je sais. Mais je ne veux pas de leur fric. Pas comme ça.
- L’argent n’a pas d’odeur, vous connaissez le dicton.
-Qui te fournit ?
- Pardon ?
- A qui tu dois des comptes pour ton petit business ?
- Mais à personne, je fais pousser et fabrique tout moi mê…
- Arrête de me prendre pour un con.
Les
yeux
du
gamin
se
voilèrent.
L’espace
d’un
instant.
Peut-être
venait
il
de
comprendre.
De
comprendre
que
la
patience
de
Stéphane
avait une autre raison qu’une certaine forme d’humanisme.
- Alors ? Qui te fournit ?
- Je peux pas le dire.
- Tu es coincé alors.
-
Non,
c’est
un
pote,
et
je
vois
pas
pourquoi
je
devrais
vous
le
dire.
Pour
que
vous
appeliez
les
flics.
Vous
savez
il
y
a
une
rumeur
au
sujet de vous et de vos potes basketteu…
- Un pote, tu dis ?
- Oui.
-
Tu
veux
que
je
te
dise
comment
j’ai
perdu
le
mien
de
pote ?
Il
faisait la même chose que toi. Comme moi d’ailleurs.
Stéphane
sentit
le
gamin
se
tendre
comme
un
morceau
de
bois.
Sans
doute
avait
il
chaud
aussi.
Son
front
était
perlé
de
sueur.
D’un
coup.
Comme
ça.
Parce
qu’il
venait
de
se
rendre
compte
de
la
personne
qu’il
avait en face de lui.
-
Il
est
mort
abattu
par
la
police
au
croisement
de
Bonillet.
Après
m’avoir séquestré et laissé pour mort. Un sacré pote, tu trouves pas ?
-
Pfff
vous
ne
comprenez
rien.
Vous
pouvez
me
licencier.
J’ai
autre
chose
à
foutre.
De
plus
lucratif.
Et
je
suis
moins
débile
que
vous
semblez le croire. Petit.
Stéphane
le
regarda
ouvrir
la
porte
et
partir
vers
le
vieux
Saint
Eloi. Facile de savoir où il se fournissait.
- Ma porte te sera toujours ouverte Clément !
-
Ouais,
c’est
ça.
Faites
plutôt
gaffe
à
ne
pas
l’ouvrir
à
n’importe
qui !
En plus d’être naïf, il était stupide. Pauvre gamin.
Putain.
A 18 ans.
Il venait de décrocher du système à 18 ans. Pour une chimère.
Tout
comme
Stéphane
l’avait
fait
en
son
temps.
Il
devrait
lui
courir
après. Le retenir. Et essayer de le comprendre.
L’écouter.
C’est ce qui lui avait manqué.
Et nul doute qu’un grand frère ferait du bien à ce gosse.
Seulement
voila.
Stéphane
était
comme
les
autres.
Comme
tout
le
monde.
Il
avait
assez
de
merde
à
gérer
pour
avoir
le
temps
de
jouer
les
bons
samaritains. Nous vivions définitivement dans un monde égoïste.
D’ailleurs la porte sonnait.
- Bonjour. Que puis je pour vous ?
- Vous recrutez des commis, monsieur ?
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Un tueur dans la ville
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