Tout
le
monde
était
parti.
Noé
restait
seul
dans
l’agence
déserte
et
nettoyée.
L’odeur
des
produits
d’entretien
pénétrait
jusqu’à
son
bureau.
Ce
n’était
pas
désagréable.
Cela
changeait
des
odeurs
de
sueur
et
de
tabac
froid
des
clients.
Et
de
la
vapoteuse
de
Ziad.
Devant
lui,
sur
l’écran
de
son
PC,
une
note
de
service.
Une
note
de
service
qu’il
avait
lui-même
rédigée.
Avec
soin.
Avec
précision.
Avec
précaution.
Parce
qu’il
risquait
gros.
Son
poste.
Son
boulot
même.
Il
repoussa
le
clavier
et
s’étira,
faisant
grincer
son
fauteuil
à
mesure
qu’il
se
penchait
en
arrière.
Il
ne
lui
restait
plus
qu’une
chose
à
faire.
Une
chose
qui
allait
sceller
son
acte.
Et
faire
de
lui
un
rebelle.
Un
rebelle
au
mieux.
Un
chômeur
au
pire.
Un
intouchable
sûrement.
Il
ne
s’embêta
pas
de
préambule
et
mit
en
objet
de
son
courriel
«
Ce
qui
vous
attend ».
Et
dans
le
texte
il
se
fit
encore
plus
sibyllin.
« Pourquoi
le
naufrage
a
commencé ».
Il
mit
sa
note
en
pièce
jointe.
Puis
il
sélectionna
« toutes
les
agences »
dans
les
destinataires.
Il
était
22h48
quand
son
mail
partit.
Là,
il
imprima
une
copie
de
sa
note
de
service
et
transféra
le
fichier
sur
une
clé
USB
personnelle
avant
de supprimer le fichier de son ordinateur.
Les jeux étaient faits.
Il
regarda
le
papier
sortir
de
son
imprimante
et
commença
à
rassembler
ses
affaires.
Il
ne
reviendrait
pas
demain.
Quand
il
prit
les
feuillets, il ne put s’empêcher d’y jeter un dernier coup d’œil.
C’était un brûlot.
C’était un avertissement.
Sur
la
nouvelle
direction
que
prenait
le
crédit
populaire.
Au
niveau
des
services
proposés
comme
des
méthodes
de
management.
Parce
qu’il
n’était
pas
resté
à
compulser
des
ressources
après
avoir
claqué
la
porte
de
la
réunion.
Il
avait
lu
et
relu
le
dossier
de
briefing.
Et
découvert
qu’en
plus
de
proposer
des
produits
financiers
spéculatifs,
la
promotion
pour
les
meilleurs
vendeurs
était
de
devenir
auto
entrepreneur.
Auto entrepreneur.
Autant
dire
que
la
banque
déléguait
le
risque.
En
augmentant
le
risque.
Le
tout
à
la
charge
des
pauvres
bougres
qui
feraient
bien
leur
travail.
Ils
allaient
se
retrouver
au
fin
fond
de
la
Creuse
avec
des
produits financiers que les paysans sentiront venir à dix lieues.
Un suicide.
Bordel.
Pourvu que ceux qui prendront la peine de lire sa note comprennent.
Pourvu que Ziad et Jérôme comprennent.
Pourvu que Saurier comprenne.
Il
fourra
le
dossier
dans
sa
sacoche
et,
au
moment
d’éteindre
la
lumière,
il
jeta
un
dernier
regard
sur
son
bureau.
Comme
si
la
messe
était
dite.
Il
se
dit
alors
que
le
ballon
du
PB
lui
appartenait.
Il
posa sa sacoche et s’avança jusqu’à la fenêtre pour le saisir.
Dehors
il
crut
voir
des
ombres
s’avancer
vers
lui.
Puis
il
fut
ébloui
par
une
lampe
halogène
et
vit
les
ombres
sortir
des
bombes
de
peinture
et commencer à repeindre la devanture de l’agence.
Merde.
Qu’est ce que c’était encore que ce bordel ?
Sans
réfléchir,
il
se
faufila
jusqu’à
l’entrée.
De
là,
il
pouvait
voir
clairement
8
jeunes
gens
rire
aux
éclats
de
ce
qu’ils
étaient
en
train
d’accomplir.
3
gamines
et
5
gaillards.
Pas
plus
de
25
ans.
Bobos
par
tous
les
pores
de
leur
accoutrement.
Il
essaya
de
voir
ce
qu’ils
étaient
en
train
de
faire,
mais
il
aurait
dû
se
montrer
pour
cela.
Et
il
n’avait
vraiment
pas
envie
de
se
faire
refaire
le
portrait.
Il
avait
déjà
donné.
Beaucoup
trop
de
fois.
Par
contre
il
pouvait
voir
leurs visages.
Des visages qui ne lui disaient rien.
Mais il les voyait clairement.
Très clairement.
Cela ferait de belles photos.
18
Depuis 2017
ALC Prods
Le mélange des genres
L’ANTIDOTE
