Ils
n’avaient
pas
trouvé
de
meilleur
endroit,
une
fois
la
paperasse
policière
accomplie,
que
le
Jardin
des
Plantes
pour
se
retrouver
et
réfléchir.
Stéphane
et
Noé
shootaient
nonchalamment
et
Karim
les
quitta
au
bout
de
cinq
minutes.
Pas
la
tête
à
ça.
Pas
la
tête
à
échafauder des plans. A se rendre justice. A faire éclater la vérité.
La vérité, elle était dans son appartement.
Un tas de merde y trônait.
Et nulle part il ne pouvait l’oublier.
Ils
ne
l’avaient
pas
retenu.
Pas
même
dit
un
mot.
De
peur
qu’il
craque
et
frappe.
Ou
qu’il
craque
et
pleure.
Ils
savaient
tous
les
deux
à
quel
point
c’était
abject.
Ils
savaient
à
quel
point
ils
se
sentiraient
anéantis.
Mais
ils
ne
savaient
pas
ce
que
cela
faisait
de
lire des messages racistes jusque sur son parquet.
Ils ne savaient pas ce qu’était que de se sentir impuissant.
Ils
l’entendirent
dire
à
Aïsha
de
le
retrouver
aux
Couronneries
chez
ses parents à elle.
Puis ce ne fut plus qu’une silhouette qui disparut sur le boulevard.
- Putain…
- Ouais…
- Il ne va pas s’en remettre
- Il va partir.
- De son appart’ ?
- De Poitiers.
- Je crois que je ferais pareil.
- Hum. Moi aussi. Mais j’enterrerais ces fils de putes d’abord.
- Gangster.
- J’assume. Explique un peu ton cas.
Noé
lui
expliqua
sa
veillée
nocturne,
les
bruits
et
les
graffitis
et
puis
les
rires
aussi.
Les
rires
débiles.
Des
rires
de
gamins
inconscients.
Et
il
lui
dit
qu’il
avait
du
mal
à
croire
que
ces
individus soient ce que lui avait décrit le commissaire.
Des marginaux.
Des Zadistes.
Des no Border ou n’importe quelle autre connerie insoumise.
Il penchait même pour l’exact inverse à vrai dire.
C’est là que Stéphane lui expliqua son histoire.
Le tag.
Sryk.
La fac de lettres.
Le mouchard.
L’appartement de Karim et Aïsha.
Et
il
demanda
à
Noé
de
lui
montrer
les
photos
qu’ils
avaient
prises.
Mais
elles
ne
se
montrèrent
pas.
Noé
jura,
se
leva
en
faisant
des
ronds
de
plus
en
plus
grand
sur
le
terrain
bleu
que
le
soleil
rendait
presque luisant mais rien ne se montra.
- Putain, le commissaire les a coupé, pas copié ! Ah l’abruti.
- Pas grave. Tu pourrais me les décrire ? Je me souviens bien d’eux.
-
Ils
étaient
deux,
non,
trois
filles
et
peut-être
quatre
ou
cinq
garçons.
- Vieux ?
- Non la vingtaine à peine dépassée. Y’ avait une fille…
- Cheveux auburn, élancée, pure cliché de la presse féminine ?
- Ouais !
- Et deux types se battaient pour l’impressionner.
- Deux types qui ont salopés ma devanture.
- T’as une idée de la raison qu’ils ont de s’en prendre à nous ?
-
A
mon
avis,
c’est
une
vengeance.
Ils
nous
pourrissent
pour
pourrir
quelqu’un Et qui d’autre que nous est pourri ?
- La Police.
- Tu sais ce que ça veut dire ?
- Ouais. Qu’on ne peut compter que sur nous même.
-
Et
que
les
petits
merdeux
ont
des
comptes
à
régler
avec
les
Forces
de l’Ordre.
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