Yvan
avait
remis
sa
mèche
de
cheveux
en
place
mais
le
vent
continuait
de
lui
balayer,
révélant
ce
qu’il
ne
voulait
pas
montrer.
Dans
sa
main,
la
casquette
qui
le
protégeait
de
la
fraîcheur
matinale,
ne
voulait
pas
revenir
cacher
son
secret.
Il
réfléchissait.
Il
réfléchissait
en
se
grattant
férocement
la
tête.
A
ses
côtés
Stéphane
avait
déjà
pris
sa
décision.
Ce
serait
le
Talion.
Il
savait,
même
s’il
ne
pouvait
pas
le
prouver,
qui
salopait
sa
devanture.
Il
savait
parfaitement
qui
c’était.
Il
les
avait
vu.
Ils
les
avaient
entendu.
Il
pouvait
les
retrouver
facilement.
Et,
en
noir,
leur
faire
bouffer
leurs dents. Aujourd’hui le message était potager.
« Le
fumier
fait
pousser
les
légumes
mais
les
fumiers
ne
mangent
pas
de légumes »
Cela aurait presque pu être beau et intelligent.
Poétique.
Drôle.
Véritable.
Seulement c’était un acte de vandalisme.
Ni plus ni moins.
Parce que Stéphane ne leur avait pas demandé.
Parce que, oui, ses clients mangeaient plus de pâtes que de légumes.
Étaient ils pour autant des fumiers ?
Non.
Juste des gens en grande précarité.
Des victimes.
Alors au fond le message était stupide.
Déplacé.
Candide.
Alors ils en étaient de plus en plus sûrs.
Il s’agissait de vengeance.
De vengeance de baltringues.
De très jeunes baltringues.
- Bordel mais qu’est ce que tu leur a fait ?
- Si seulement je le savais. T’as un karcher ?
- Tu veux pas porter plainte ?
- C’est déjà fait. Et tu vois le résultat.
- Ah bon dieu, quelle merde ! Viens donc boire un café.
Stéphane
suivit
Yvan
en
silence
jusqu’à
sa
boulangerie.
Sa
femme
était
derrière
le
comptoir
et
leurs
cafés
coulaient
déjà.
Elle
se
retourna
et
vit
Stéphane.
Elle
ne
put
s’empêcher
de
l’enlacer
et
de
poser
un
baiser
sur
sa
joue.
Maigre
consolation.
Et
pourtant
cela
lui
fit
un
bien
fou,
un
peu
d’amour
maternel.
Puis
elle
lui
donna
une
meringue
et
son
café
tandis
qu’Yvan
remettait
enfin
sa
casquette
et
portait
son
café
jusqu’à
une
des
tables
de
son
petit
commerce.
Il
était
encore
tôt.
A
peine
6
heures.
Bientôt
Yvan
irait
dormir.
Son
visage
était
marqué
par
la
fatigue.
Par
le
temps.
Par
le
travail.
Par
les
problèmes.
Les
siens.
Et
ceux
de
Stéphane
aussi.
Une
profonde
compassion
émanait
de
son
regard.
Il
prit
le
journal
que
Odette
lui
tendait
et
commença
à
tourner
les
pages
jusqu’à
celles
des
faits
divers.
Là
il
prit
le
temps
de
regarder
chaque
article.
Il
n’y
avait
rien.
Rien
sur
ce
qui
commençait
pourtant
à
prendre
de
l’importance.
Parce
qu’il
y
avait
ce
que
eux
subissaient
mais
il
y
avait
bien
d’autres
endroits
repeints
par
ces
petits
merdeux.
Le
dernier
en
date
était
apparu
la
veille
sur
l’échangeur
de
la
rocade.
Stéphane
l’avait
pris
en
photos
et
envoyé
au
commissaire
sous
l’intitulé
« pièce
à
charge »,
on
pouvait
lire
«
Polluer
est
un
crime
contre
l’humanité ».
Au
lieu
de
ça,
le
journal
titrait
pleine
page
sur
les
pratiques
douteuses
de
l’abattoir
du
Vigeant.
Encore
un
message
qui
allait
alimenter leur détermination.
Putain.
De quel monde étaient ils les pions ?
Stéphane repoussa le journal et but un gorgée de café. Chaud et corsé.
-
Je
suis
sincèrement
désolé
mon
p’tit.
Mais
ne
fais
pas
de
conneries,
t’entends ? Tu connais le commissaire, non ?
-
Oui.
Je
l’ai
vu
hier
et
pour
tout
te
dire,
je
me
suis
retrouvé
à
ma
place. A la périphérie de ses problèmes.
-
Oui,
mais
tu
l’as
aidé,
non ?
Et
puis
c’est
un
gars
sérieux,
non ?
Tu
dois
lui
faire
confiance.
Choper
des
fumiers
pareils
ça
prends
du
temps.
- Oui, surtout quand ils mangent des légumes.
- Ha ! Au moins tu gardes le moral.
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