L’ANTIDOTE
La terre oubliée
Depuis 2017
ALC Prods
- Comment tu veux que je te le dises ? Tu as tort !
- Oui mais le gars il est louche.
-
Et
voila,
pour
un
arabe
t’as
le
délit
de
sale
gueule
facile !
Tu
m’énerves.
Je
vais
courir.
Quand
je
reviens
t’as
intérêt
à
avoir
passé
l’aspirateur, monsieur le physionomiste.
Et
elle
était
sortie
sans
même
l’embrasser.
Elle
avait
le
sang
chaud
comme
son
frère
par
moment.
Tempérament
méditerranéen
d’origine.
Karim
regarda
l’aspirateur
et
se
dit
qu’il
avait
le
temps.
Il
se
fit
couler
un
café
et
alla
se
poster
sur
le
balcon.
L’air
était
chaud
en
ce
milieu
d’après
midi.
Il
aurait
dû
prendre
un
orangina.
Il
commença
à
siroter
son
café
en
repensant à ce que lui avait dit Aïsha.
Le
trafic
de
médocs
sur
le
C.H.U.
était
réel.
Mais
pas
institutionnalisé.
Ce
n’était
que
de
la
rapine.
Ou
plus
exactement
du
racket.
Des
types
venaient
visiter
leurs
compatriotes
et
en
échange
de
protection,
les
types
leurs
refilaient
leurs
traitements.
D’où
des
types
dont
les
toubibs
mettaient
du
temps
à
comprendre
leur
non
amélioration.
Mais
en
aucun
cas
un
pharmacien
de
l’hôpital
dealait
pour
son
compte.
En
aucun
cas.
Elle
était
formelle.
Il
regardait
trop
de
films
de
gangsters.
Ce
qui
était
faux.
Et
elle
le
savait.
Elle
avait
juste
voulu
lui
dire
qu’à
force
de
voir
le
mal
partout
on
s’imagine n’importe quoi.
Oui.
Il devait s’imaginer n’importe quoi.
N’empêche que la gueule du pharmacien ne lui revenait pas.
Et
qu’il
avait
un
paquet
de
questions
dans
la
tête.
Des
questions
qui
n’étaient pas innocentes.
A qui profitait ce trafic ?
Où atterrissaient les médocs ?
Comment étaient ils écoulés ?
Pourquoi l’institution ne réagissait pas ?
Pour cette dernière la réponse était dans la question.
L’institution et son inertie empêchait une réponse rapide.
Surtout
si
personne
n’en
faisait
de
cas
ou
s’y
étaient
habitués
ou
résignés.
Comme
Aïsha.
Cela
le
blessa,
le
vexa
même,
de
penser
que
Aïsha
se
soit
résignée
à
ce
que
des
patients
vendent
(ou
donnent)
leurs
traitements
au
risque
de
finir
encore
plus
malade.
A
croire
que
leur
rôle
était
d’être
à
l’hopital
et
de
refiler
tout
ce
qu’ils
pouvaient.
D’ailleurs
il
n’avait
aucune
idée
des
médocs
qui
faisaient
l’objet
du
trafic.
Les
opiacées
de
toute
évidence.
Pour
les
tox
de
la
ville.
Sans
aucun
doute.
Qui
d’autre
voudraient des opiacées ? Et quoi d’autres aurait une valeur marchande ?
Alors
Aïsha
avait
raison.
Il
avait
tort.
Le
pharmacien
avait
peut-être
une
sale
gueule
mais
il
n’y
était
pour
rien.
La
délivrance
de
stupéfiants
était
tellement
encadrée
à
l’hôpital
que
leur
trafic
ne
pouvait
être
orchestré
par
des
soignants.
Combien
de
fois
avait
il
vu
sa
cadre
demander
des
comptes
aux
IDE pour un cacheton manquant ? Il ne pouvait plus les compter.
Oui mais…
Lui,
il
pouvait
piper
les
comptes.
C’était
lui
qui
faisait
le
bilan.
Et
il
lui avait donné facilement son calmant. Trop facilement ?
- Putain, Karim ! Je te demande pas grand-chose bordel !
Elle était déjà revenue ?
Son café était froid en tout cas.
- Excuse moi. Je profitais de la douceur du temps.
-
Prends
moi
pour
une
conne.
Demain
tu
vas
t’excuser
auprès
de
Paul,
compris ?
- Chef oui chef !
-
C’est
ça…
je
prends
ma
douche,
t’as
intérêt
à
ce
que
l’aspi
soit
passé
dans la salle à manger.
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