Tant
qu'il
y
avait
de
la
lumière,
Stéphane
y
croyait
toujours.
Le
temps
s'était
étiré
du
moment
où
ils
l'avaient
désarmé
pour
le
mettre
devant
la
caméra,
solidement
attaché
à
la
chaise
de
cette
maison
en
forme
de
couloir.
Tout
était
petit.
Et
vu
l'humidité,
il
devait
être
au
sous
sol.
D'où
la
chaleur.
Augmentée
par
le
stress
et
les
grands
moulinés
des
russes
qui
passaient
leur
temps
à
s'engueuler
après
chaque
message
de
Hakim.
Alors
certes,
le
temps
était
long,
très
long.
Certes,
il
prenait
plus
de
coups
qu'à
la
belle
époque.
Certes
il
devait
avoir
plusieurs
côtes
cassées
et
respirer
était
devenu
un
véritable
supplice.
Mais
la
diode
était
toujours
au
rouge.
Et
les
russes
continuaient
de
s'engueuler.
Tout
cela
le
faisait
tenir.
Parce
que
c'était
bon
pour
eux.
Karim
avait
dû
trouver
quelque
chose.
Un
truc
qui
leur
foutait
les
boules.
Ils
allaient
y
arriver.
Et
il
reprendrait sa vie comme avant.
Et puis les écrans étaient devenus noirs. Et le diode s'était éteinte.
Peut-être avait il été trop optimiste.
L'un
d'eux,
le
plus
trapu
poussa
un
hurlement
guttural
puis
il
se
mit
à
hurler
aussi
fort
sur
les
trois
autres
qui
se
rhabillèrent
en
quatrième
vitesse
prirent,
d'un
sac
noir,
dans
un
angle
mort
pour
Stéphane,
des
armes
dont
il
reconnut
le
bruit
de
l'armement
et
le
pointa
ensuite
du
doigt
en
gueulant
toujours
plus
fort.
Alors
Stéphane
reçut un uppercut si puissant que tout devint noir.
Quand
il
revint
à
lui,
Stéphane
était
solidement
sanglé
à
l'arrière
d'un
SUV
qui
roulait
à
toute
allure.
Sur
sa
tête,
un
sac
en
toile
de
jute
le
rendait
aveugle.
De
temps
en
temps,
quand
il
essayait
de
s'accrocher
à
quelque
chose
au
milieu
d'un
virage,
il
recevait
un
grand
coup
pile
où
ses
côtes
avaient
cédées.
Il
ne
hurlait
pas
pourtant.
Valait
mieux
éviter
de
montrer
des
signes
de
faiblesse.
Il
savait
sa
fin
proche,
sans
doute
dans
les
tréfonds
de
la
forêt
de
Moulières,
mais
au
moins
il
partirait
avec
ce
qu'il
savait.
Autour
de
lui,
le
silence
régnait.
A
croire
que
le
petit
trapu
avait
trouvé
ce
qu'il
cherchait.
Ou
que
les
autres
l'avait
fait
taire.
Ce
silence
fut
percé,
comme
il
se
concentrait
sur
le
seul
sens
valide
qui
lui
restait, par une voix monotone. Française.
Son portable.
Les enfoirés.
Ils étaient forts.
Et doués.
Ils
remontaient
ses
appels
et
s'en
servaient
pour
géolocaliser
le
destinataire.
Rapidement
il
comprit,
qu'il
mourrait
ce
soir.
Et
qu'il
ne
mourrait
pas
seul.
Il
allait
emporter
les
siens.
Sans
pouvoir
faire
quoi
que
ce
soit.
Sans
même
pouvoir
s'en
vouloir.
Ils
étaient
plus
fort.
Il
tenta
alors
de
briser
la
vitre
contre
laquelle
sa
tête
s'écrasait
après
chaque
virage.
Cela
les
fit
rire.
Il
ouvrirent
le
fenêtre
et
coincèrent
sa
tête
au
niveau
de
la
glotte.
Finalement
si,
il
allait
mourir
seul.
Étouffé
par
la
vitre
d'un
SUV
plein
de
russes.
Il
sentait
le
vent
gifler
le
sac
et
entrer
dans
sa
bouche,
le
privant
pendant
de
longues
secondes
d'air.
Puis
la
voiture
ralentit.
Et
s'arrêta.
La
fenêtre
ne
s'abaissa
pas
pour
autant.
Il
reconnut
le
bruit
du
gravier
après
que
les
portes
du
SUV
aient
claquées.
Ils
étaient
bien
dans
la
forêt
de
Moulières.
Ils
allaient
bien
mourir.
Tous.
• Monsieur Korkov ?
• Oui.
• Anna Karatic, entrez.
• Oui.
•
Non,
non,
nous
sommes
des
gens
civilisés,
laissez
donc
vos
armes
dans
la
voiture.
Et
profitez
donc
pour
libérer
votre
otage.
Nous
savons tous qu'il ne vaut rien, n'est ce pas ?
La vitre qui descend.
L'air qui entre à nouveau.
Les sangles qui se dessèrent.
Le sang dans les veines.
Et le cri d'horreur comme dernier souvenir.
La
vie
est
une
pute,
pensa
Stéphane
quand
le
douleur
le
fit
défaillir
pour de bon.
46
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