Karim
avait
eu
un
peu
de
mal
à
trouver
les
locaux
de
Medicalyse.
Leurs
laboratoires
étaient
dans
le
biopôle
mais
la
partie
réservée
aux
« cobayes »
était
dans
un
camion
semblable
à
ceux
de
collecte
de
sang.
Après
être
allé
il
y
a
deux
semaines
rencontrer
les
porteurs
du
projet,
il
n'avait
pas
hésité.
Parce
que
c'était
pour
la
bonne
cause.
Et
parce
que
cela
allait
lui
permettre
de
finir
beaucoup
plus
rapidement
ses
travaux.
Il
avait
lu
le
document.
Aïsha
avait
lu
le
document.
Sa
chef
de
service
aussi.
Et
les
feux
étaient
au
vert.
C'était
aujourd'hui
sa
première
injection.
Son
bilan
sanguin
portait
encore
les
stigmates
de
l'alcool
mais
cela
ne
les
avait
pas
inquiété.
Au
contraire.
Ils
étaient
ravis.
Il
toqua
à
la
porte
du
camion
et
attendit
qu'on
vienne
lui
ouvrir.
Il
faisait
encore
frais
le
matin
et
il
regrettait
de
ne
pas
s'être
couvert
davantage.
Il
entendit
une
voix
lui dire qu'elle arrivait et il souffla dans ses mains.
1000€ par injection. A raison d'une injection par semaine.
4000 € par mois.
Pendant six mois si tout se passait bien.
Il
voyait
déjà
sa
nouvelle
cuisine.
Son
parquet
rénové.
Et
le
mobilier
de jardin.
• M. Jaïsh ?
• Oui.
•
Allez
y
entrez.
Je
suis
désolé
de
vous
recevoir
dans
ce
camion
mais
nous
avons
commencé
les
travaux
avant
que
notre
société
ne
trouve
des
locaux
adaptés.
Le
mois
prochain,
je
vous
le
promets,
ce
sera
ailleurs et mieux !
• Super. Je fais quoi ?
•
Vous ?
Vous
vous
asseyez
ici
et
vous
relevez
votre
manche
droite, s'il vous plaît.
• Voila.
•
Bien.
Je
..vous
fais...l'injection.
Et
c'est
bon !
A
la
semaine
prochaine,
oh,
et
n'oubliez
pas
votre
prise
de
sang
dans
quinze
jours.
Certainement ici encore.
• Je n’oublierai pas
• Alors c'est parfait. Bonne journée M. Jaïsh.
C'était
bien
ce
que
l'on
appelle
de
l'argent
rapidement
gagné.
Karim
avait
devant
lui
une
bonne
heure
à
tuer
avant
de
retrouver
Aïsha
et
d'aller
voir
un
film
sur
un
noir
chauffé
par
un
blanc.
Green
book
ou
un
truc
comme
ça.
Il
décida
de
la
consacrer
à
ce
qui
lui
trottait
en
tête
depuis
l'une
de
ses
dernières
alcoolisations.
L'écriture.
Il
démarra
sa
clio
et
alla
se
pauser
à
une
table
du
Bateau
Ivre.
A
cette
heure
le
gros
de
la
foule
était
passée.
Les
serveurs
déjeunaient
d'ailleurs.
Il
s'excusa
en
commandant
son
perrier.
On
lui
rendit
la
politesse
avec
un
grand
sourire.
Pas
étonnant
que
sa
marche.
Tout
l’hôpital
venait
ici.
Et
pas
un
pour
se
plaindre.
Il
se
demanda
qui
était
le
patron.
Certainement
un
de
ses
nababs
de
Poitiers
avec
parc
immobilier
et
piscine
dans
le
jardin.
Et
puis
même
si
c'était
le
cas
qu'est
ce
que
ça
changeait ?
Rien.
Les
employés
étaient
sympa.
La
nourriture de qualité. Et le pinard. Non. Pas le pinard.
Il
but
une
gorgée
de
son
perrier
saisit
son
sac
et
en
sortit
un
cahier
de brouillon ainsi qu'un stylo bille.
Il
était
temps
d'écrire.
De
poser
ce
qui
avait
germé
dans
sa
tête
depuis ce fameux soir.
Tout
commençait
avec
le
basket.
Tout
finissait
avec
le
basket.
Entre
temps,
il
s'agissait
de
suivre
les
aventures
de
John
Carter
Jr
dans
les rues de Métro City.
Au
fur
et
à
mesure
que
les
mots
se
déroulaient
sous
son
poing,
il
prit
conscience
d'un
fait
qu'il
n'avait
pas
remarqué
en
se
contentant
de
le
penser.
Son écriture avait quelque chose de politique.
C'était surprenant venant de lui.
A croire que l'écrivain n'est pas ce qui le porte.
58
Depuis 2017
ALC Prods
Voleur dans la loi
L’ANTIDOTE
